Je veux écrire, écrire, écrire encore.
Eglaïa prend son envol, une nouvelle fois.
C'est une nouvelle ère.
Je veux écrire, écrire, écrire encore.
Une lettre, des mots doux, je ne sais pas,
Je voudrais surtout réussir à sortir ce qui habite mon coeur, en fait.
Mais plus ça va, moins j'apprécie.
Je ne sais plus comment tourner mes phrases, comme m'exprimer.
Alors je me contente du minimum syndical...
C'est moche.
Eglaïa prend son envol, une nouvelle fois.
C'est une nouvelle ère.
Je veux écrire, écrire, écrire encore.
Une lettre, des mots doux, je ne sais pas,
Je voudrais surtout réussir à sortir ce qui habite mon coeur, en fait.
Mais plus ça va, moins j'apprécie.
Je ne sais plus comment tourner mes phrases, comme m'exprimer.
Alors je me contente du minimum syndical...
C'est moche.