Tu sais, Thibault, depuis le début je savais que je ne t'oublierai pas.
Je pense à toi, de temps en temps, je me demande si on aurait gardé des contacts si nous n'avions pas été séparés.
Je me demande aussi comme tu aurais grandi, si tu aurais été plus grand que moi,
intello ou non,
cheveux longs, courts,
macho ?  Tombeur ? Nostalgique ?
Qui aurais-tu été...?
Je pense que tu serais devenu un garçon un peu timide, mais quoiqu'il en soit tu serais devenu quelqu'un de très bien.
Je t'aimais beaucoup, tu sais, quand chez la nourrice nous faisions la course dans le petit jardin.

La maison est toujours là, Nicole aussi.
Les décorations de Noël n'ont presque pas changées.
D'autres que nous nous ont remplacés.
Je ne sais ce qu'ils sont devenus, ces gens.
Je n'ai plus de nouvelles des enfants qui étaient avec nous.
Normal, me dit-on.
N'empêche que j'aurais bien aimé, moi...

Je n'ai pas changé de coin, je suis toujours dans ma demi-campagne.
Tu sais, les courses effrénées dans les champs, dans les bois.
Mmh... Je pense que tu aimerais la forêt, si tout ça n'était pas arrivé.
Pour rien au monde je n'échangerais mon enfance de campagne pour l'aventure dangereuse de la ville,
Mais tout de même, j'aurais préféré que tu sois toujours là.

Peut-être qu'on ne se connaitrait même plus,
Mais au moins tu serais en vie,
Toi l'ami d'enfance disparu trop vite...
Tu n'as même pas goûté aux joies du lycée, la fac, les ballades en ville,
Ces amis qui viennent de loin, ces coins de rues que l'on découvre,
Tout un monde nouveau, gris, mais tellement différent...

Dis-moi, c'est comment, là où tu es ?
Es-tu seul ?
As-tu froid ?
Y a-t-il quelque chose "derrière" ?
Raconte-moi, je veux savoir...
Dis, si tu veux bien de moi, je te rejoindrai quand l'heure sera venue.
Tu es d'accord ?
Thibault, réponds-moi...



 Ceci est une lettre à l'intention de Thibault, ami d'enfance décédé tragiquement il y a plusieurs années,
et est à prendre comme telle.

Je me suis remémorée ce poème ce matin, au lever. (Oo)

Je le trouve superbe.
Le dormeur du val

C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.